Har akkurat avsluttet Panserhjerte, den siste Harry Hole-boken til Jo Nesbø. Og jeg skal slett ikke røpe noe som helst, siden jeg kjenner opp til flere som er midt inni ennå. Annet enn at jeg fremdeles er forelsket i Hole. Han er jo så veldig en sånn mann som man vil redde. “Men jeg da! Ligg med meg da! Da blir du lykkelig! Jeg lover!” tenker man hele tiden. Jeg vet ikke helt hvorfor menn liker de bøkene, det er så mye der som handler om kvinner som vil redde Harry.
En periode midt i der så trodde jeg at jeg hadde løsningen og at Nesbø hadde mistet grepet. Det var liksom så såre enkelt, og jeg følte meg som en sånn som alltid vet hvem morderen er. Jeg var miss Marple, rett og slett. Hvilket var en deilig følelse, jeg vet jo aldri hvem morderen er. Jeg ser jo om igjen Poiroit-krim på TV som jeg har sett før, og jeg har lest bøkene før, men husker jeg morderen? Niks. Borte vekke i hodet. Det er da veldig interessant? Det må jo være enten fordi jeg fordøyer krim som om det var seigmenn, eller fordi jeg er dum i hodet. Jeg velger den første tolkningen. For det var det samme denne gangen også. Jeg gikk rett på det forfatteren ville jeg skulle gå på. Dustekjerring.
Er det god litteratur? Nei, kanskje ikke. Er det god krimlitteratur? Så absolutt. Vil jeg fremdeles at Harry Hole og Jo Nesbø skal smelte sammen til en skikkelse og flytte inn her hos meg? Oh, yes.
